Prologue supprimé a un livre d’« invectives »

MES femmes, toutes ! et ce n’est pas effrayant !

A peu près, en trente ans ! neuf, ainsi que les Muses,

Je vous évoque et vous invoque, chœur riant,

Au seuil de ce recueil où, mon fiel, tu t’amuses.

Neuf environ ! Sans m’occuper du casuel,

Des amours de raccroc, des baisers de rencontre,

Neuf que j’aimais et qui m’aimaient, – si c’est réel,

Ou que non pas, qu’importe à ce Fiel qui se montre ? –

Je vous évoque, corps si choyés, chères chairs,

Seins adorés, regards où les miens vinrent vivre

Et mourir, et tous les trésors encor plus chers,

Je vous invoque au seuil, mesdames, de mon livre :

Toi qui fus blondinette et mignarde aux yeux bleus ;

Vous mes deux brunes, l’une grasse et grande, et l’autre

Imperceptible avec, toutes deux, de doux yeux

De velours sombre, d’où coulait cette âme vôtre ;

Et ô rouquine en fleur qui mis ton rose et blanc

Incendie ès mon cœur, plutôt noir, qui s’embrase

A ton étreinte, bras très frais, souple et dur flanc,

Et l’or mystérieux du vase pour l’extase.

Et vous autres, Parisiennes à l’excès,

Toutes de musc abandonné sur ma prière

(Car je déteste les parfums et je ne sais

Rien de meilleur à respirer que l’odeur fière

Et saine de la femme seule que l’on eut

Pour le moment sur le moment), et vous, le reste

Qu’on, sinon très gentil, très moralement, eut

D’un geste franc, bon, et leste, sinon céleste.

Je vous atteste, sœurs aimables de mon corps,

Qu’on fut injuste à mon endroit, et que je souffre

A cause de cette faiblesse, fleur du corps,

Perte de l’âme, qui, parait-il, mène au gouffre ;

Au gouffre où les malins, les matois, les « peinards »

Comme autant de démons d’enfer, un enfer bête

Et d’autant plus méchant dans ses ennuis traînards,

Accueillent d’escroquerie âpre le poète…

O mes chères, soyez mes muses, en ce nid

Encore bienséant d’un pamphlet qui s’essore.

Soyez à ce pauvret que la haine bénit

Le rire du soleil et les pleurs de l’aurore.

Donnez force et virilité, par le bonheur

Que vous donniez jadis à ma longue jeunesse,

Pour que je parle bien, et comme à votre honneur

Et comme en votre honneur, et pour que je renaisse.

En quelque sorte à la Vigueur, non celle-là

Que nous déployions en des ères plus propices,

Mais à celle qu’il faut, au temps où nous voilà,

Contre les scélérats, les sots et les complices.

O mes femmes, soyez mes muses, voulez-vous ?

Soyez même un petit comme un lot d’Érynnies

Pour rendre plus méchants mes vers encor trop doux

A l’adresse de ce vil tas d’ignominies :

Telle contemporaine et tel contemporain

Dont j’ai trop éprouvé la haine et la rancune,

Martial et non Juvénal, et non d’airain,

Mais de poivre et de sel, la mienne de rancune.

Mes vers seront méchants, du moins je m’en prévaux,

Comme la gale et comme un hallier de vermine.

Et comme tout… Et sus aux griefs vrais ou faux

Qui m’agacent… Muses, or, sus à la vermine !