Prométhée

Roulant son torse épais sur les rocs amortis,

D'un long gémissement il troubla la nature :

— Sinistre compagnon dont je suis la pâture,

Vole et porte mon cœur saignant à tes petits.

Tu n'as pas fait encor le tour de ma blessure :

J'ai de larges festins pour tes grands appétits !

Ce n'est pas toi qui fais ma suprême torture,

Vautour, tombeau vivant qui, vivant, m'engloutis.

Lugubre oiseau de proie, ami des funérailles,

Sans pitié ni remords laboure mes entrailles :

Tes serres ni ton bec n'égaleront jamais

Le tourment qui me vient de l'azur implacable…

Ironique splendeur, voûte d'or qui m'accable,

Sérénité des cieux profonds, que je te hais !