Pupitre

Quand le soleil couchant à travers les guipures

Rouges, de mes rideaux, fait affluer de pures

Vagues de flamme au cœur de l'appartement mort ;

De mon divan que la gueule d'un ours blanc mord,

Je regarde jouer les lumineuses taches,

Sur ma buire aux aristocratiques attaches ;

— Et, de mon style d'or aux antiques dessins,

Sur un vélin volant que j'appuie aux coussins,

J'aime, — battant mon vers sur ces molles enclumes,

Sentir en lui filtrer la souplesse des plumes.