Pygmalion

Les prêtres de Vénus attendent sa statue,

Mais l'artiste jaloux au temple athénien

Refuse d'exposer la figure attendue,

Car son cœur s'est épris de l'œuvre de sa main.

Devant lui la déesse étale toute nue

L'immobile splendeur de son beau corps divin ;

Et l'artiste à genoux caresse de la vue

Le marbre inanimé, qui s'anima soudain !

Poëte ! Le miracle eut lieu dans l'ère antique,

Et les dieux exilés de la sphère olympique

Comme l'artiste grec ne t'exauceront pas.

Épris de la beauté de ta propre chimère,

Comme Pygmalion son amante de pierre,

Tu ne la verras point s'animer dans tes bras.