Râtelier

Les cimetières accrus,

En dalles de buis frangées,

Me font l'effet de rangées

De dents, pour nous manger crus.

Ces colossales mâchoires

Qui fonctionnent toujours,

Me paraissent les mangeoires

Où s'ingurgitent nos jours,

Notre désir, notre rêve

Et tout ce qui nous est cher,

Dont il n'est fait qu'une brève

Bouchée, avec notre chair.

Ainsi, dans chaque sourire

De la Nature aux airs gais,

Nous voyons sans fin s'écrire

Notre tour d'être mangés.

On tire à la courte paille

Ainsi que dans le Petit

Navire — et chaque fois bâille

Le formidable appétit.

Aussi je les hais, Nature,

Tes ris, me sentant dedans,

Manducation future

Des trente-deux mille dents !

Comme dame Barbe-Bleue

Se trahit par une clé,

Ton secret, de lieue en lieue,

Se découvre, dans ton blé.

Car dans la moisson où bouge

L'or des épis inégaux

Goutte rouge et goutte rouge,

Saignent les coquelicots.

Tel, en ta toison, fourmille,

Réquisitoire vivant,

Tout le sang de ta famille,

De l'homme, ton cher enfant !