Retour

Les tristesses de la saison

Vont pleuvant sur cette maison

Qui suinte ou pleure goutte à goutte.

Ce que j’y heurte m’y déplaît.

Tout y est moisi, tout est laid,

Tout m’y écoeure et m’en dégoûte.

Pourtant, ce fut… Ah ! quel séjour !

Quel cœur de la nuit, cœur du jour !

Ô la sainte heure de l’aurore !

L’ultime heure des longs travaux

Où des êtres toujours nouveaux

S’accumulent ! Encore ! Encore !

Ici, j’aurai vécu du moins

Sans ennemis et sans témoins

Les larges heures de ma vie.

Aussi je ne me plaindrai plus

De ces mornes jours révolus

Que m’ont faits la haine et l’envie.