Romance

J'ai, dans ma gorge et 'dans mon âme,

Le sanglot du printemps

Et le souvenir de la femme

Que j'aimais quand j'avais vingt ans.

Pourquoi, tandis que refleurissent

Les arbres morts chargés des plus tendres couleurs,

Faut-il que les amours périssent

Et ne refassent plus de fleurs ?