Saint-cloud
Written 1871-01-01 - 1871-01-01
Je chante ces enfants d'Obus
Qui, par le secours du pétrole,
Ont fait cuire sans casserole
L'Hydre Saint-Cloud, fils de Phœbus !
– Ce Saint-Cloud était, dans son antre,
Un monstre horrible et malfaisant !
Il avait,— c'est rare à présent ! —
Un œil rond au milieu du ventre.
Accoudé le jour et la nuit
Sur le penchant d'une colline,
Il jouait de la mandoline !
–Sorte de guitare qui nuit. —
Il chantait la faridondaine !
– Laisser-aller inconvenant ,
Il permettait à tout venant
De lui monter sur la bedaine.
Ses pieds pendaient au fil de l'eau,
Et, tendant une jambe obscène,
Il faisait un pont sur la Seine
A ceux qu'attirait ce tableau !
Ce cyclope était ventriloque
Et contrefaisait sous les bois
De bons amoureux qui parfois
Grâce à lui battaient la breloque.
Il recevait de noirs tritons,
Gens de rien, demi-dieux quelconques,
Qui s'époumonaient dans des conques
Qu'on nomme aux enfers : Mirlitons !
Il hébergeait des saltimbanques,
Et même des pitres forains
Qui trompaient tous les riverains
Par les mensonges de leurs banques !
Le monstre se faisait croupier
De macarons, ainsi qu'à Bade !
Et saignait, ô naïf troubade,
Ton escarcelle de troupier !
Même il donnait la comédie,
Dans quel costume ! en caleçons !
Pleine d'immorales leçons
Auxquelles rien ne remédie !
Il criait : Boum boum ! et zing zing !
Il crevait des tambours de basques !
Il s'affublait d'horribles casques
Moitié papier et moitié zinc !
Il organisait des quadrilles,
Vrais gymnases de cachuchas,
Où l'on voyait de petits chats
Entre les bras de gros mandrilles.
Il lançait d'infâmes pétards
Dans les jambes du pauvre monde,
Et sur la surface de l'onde
Faisait remonter les têtards !
Voyait-il passer dans leurs yoles
Des bourgeois en fin drap d'Elbeuf,
Il soufflait dessus comme un bœuf
Pour les induire en cabrioles ;
Et par ce procédé cruel
Les menant à résipiscence
Débarquait leur concupiscence
A ses bals de Pantagruel !
Dirai-je les crimes encore
De cet Hydre ? de ce Cacus ?
Fils incestueux de Bacchus
Et de sa fille Terpsychore ?
Grâce aux conseils de ses volants
Le petit garçon en jaquette
Courtisait avec la raquette
La petite fille en volants !
Il encourageait la guimbarde
Et le pistolet de salon !
Que dis-je ? il usait du ballon
Pour montrer comment on bombarde !
Le simoun et le sirocco
Font des oasis dans la gorge
A côté de ses sucres d'orge
A l'absinthe et de son coco !
Que dire de ses croquignoles,
De ses gaufres ? des tombolas
Où des rois pseudobamboulas,
Dans la langue des Batignolles,
Faisaient aux dévotes d'Auteuil
Cette injure que nous sentîmes
De leur donner pour dix centimes
Un pot de chambre orné d'un œil !
Car sa licence était sans bornes
Et ne redoutait nul affront !
Les moindres boutons sur un front
Avec lui devenaient des cornes !
Dès que l'on tombait sous sa main
Il fallait rire, aimer, de force !
Il vous rabotait comme écorce
Têtes et cœurs de parchemin !
Ce drôle de la pire espèce
Prenait un méchant air bénin
Pour vous infuser le venin
De sa grosse allégresse épaisse !
Il arrosait les Magistrats,
Les Sénateurs, les Diplomates,
De je ne sais quels aromates
A surexciter des castrats ;
Et c'était à vous rendre jaunes
Comme des citrons indignés,
De les voir bondir, résignés,
Parmi les couples de béjaunes !
Scandale à dresser les cheveux
Des personnes indifférentes !
Les oncles lui lâchaient des rentes
Qu'ils doivent encore aux neveux !
Et ce bacchanal de Silène
S'en allait, par delà les bois,
Agiter le cœur et les doigts
Des peintresses en porcelaine !
Les fesses rejoignaient les pieds !
Les baisers rattrapaient les lèvres ;
Bref on n'entendait jusqu'à Sèvres
Qu'amoureux et qu'estropiés !
Et s'en allait à la malheure
Tout ce qu'on respecte ici-bas !
On rajustait jusqu'à ses bas
Devant le monde ! — Moi, j'en pleure !
Les carapaces de homard
Fleurissaient sur les aubépines !
Enlèvement des Proserpines
Avec les bouchons de pomard !
On s'allongeait des estocades
De demoiselles à messieurs !
On se laissait glisser plusieurs
Afin d'imiter les cascades !
On fuyait à deux en disant :
« Voyons un peu si l'on m'attrape ! »
Et c'était une chausse-trape
Où tombait l’œil du médisant
D'affreux plaisants, de branche en branche,
Parodiaient la voix du coq !
Et l'on faisait du Paul de Kock
Au lieu de lire Malebranche !
Du bout élastique des sticks
Au bord des tuyaux acoustiques,
On contrefaisait les moustiques,
Antique tic de vieux loustics !…
J'espère bien qu'un La Bruyère
Doublé d'un ardent Juvénal
Peindra le désordre vénal
De cet hydre, ivre de gruyère !
Que Saint-Cloud n'échappera pas
Aux lanières de la satire !
Qu'on dira combien ce Satyre
Mangeait de melons par repas !
J'espère bien que les crevettes
Auront leur tour, sombres douleurs !
Châtiment ! c'est de tes couleurs
Qu'il faudra que tu le revêtes,
Ce monstre ! Il aurait tes oublis ?
Mais on dirait que nous l'aidâmes
A manger ses plaisirs-mesdames,
A défeuilleter ses oublis !
Eh quoi ! l'innocente écrevisse,
La sardine, le goujon frais,
Dix-huit ans auraient fait les frais
Des séductions de novice !
Quoi ! l'omelette et le radis
Auront assisté près du beurre
Aux détournements de mineure,
Pour qu'il l'emporte en paradis !
Quoi ! des balançoires d'Armide,
Images du parfait hymen,
Auront rapproché le chemin
Du loup à la brebis timide !
Quoi ! de naïfs chevaux de bois
Auront fait naître des furoncles,
A ces choses que chez les oncles
Les neveux voilaient autrefois !
Ainsi la toupie hollandaise,
Le jeu de boule, les billards,
Accéléraient des corbillards
Aux ingrats batifolants d'aise !
Ainsi ces bals et ces lampions,
Ces cymbales, ces saxophones,
Servaient à réveiller les faunes
Cachés sous l'habit des Scipions !
Et, satisfait, la nuit venue,
L'Hydre Saint-Cloud, fils de Bacchus,
Aurait fait sauter ses écus,
Ainsi qu'un jongleur, sous la nue ;
Et jusqu'au retour du festin
Reprenant sa pose et sa flûte,
Il aurait dit au travail : flûte !
Il aurait dit zut : au destin ! ! !
Non ! non ! l'exécrable vampire
Ne retardait que son Léthé !
Il avait dansé tout l'été ;
Il avait chanté tout l'Empire !…
Les enfants d'Obus sont venus
Venger la morale outragée ! —
Bons jeunes gens ! doux ! ingénus !
Un miel ! un sucre ! une dragée !
Ils ont cerné l'Hydre Saint-Cloud
Qui, les voyant sur la colline,
Prenait déjà sa mandoline
Depuis six mois pendue au clou,
Et, débordant, par leurs écluses,
Sur l'affreux joueur de syrinx,
Ils lui coupèrent le larynx
Et toutes les chansons incluses !
Puis ils lui crevèrent son œil
Afin d'en occuper le centre,
Et pénétrèrent dans son ventre
Tapissé de nids d'écureuil ! —
« Mes enfants, hurlait le Cyclope,
« Vous ne me remettez donc pas ?
« Je vous ai fait danser des pas
« Que vous divulguiez à l'Europe !
« Je suis votre ménétrier !
« Quand vous êtes partis en guerre
« Vous avez tous chez moi naguère
« Sablé le coup de l'étrier !
« Vous faites erreur, je suppose,
« Sur une identité de noms :
« Vous prenez pour de vrais canons
« Ceux que je bois quand je compose !
« De mon joyeux petit bedon
« Le soleil fait mûrir la poire ;
« Si je suis gendre de Grégoire
« C'est grâce au curé de Meudon !
« Je suis un ogre très-bon zigue !
« Quand vient l'hiver, au coin du feu,
« Avec les astres du vrai Dieu
« Je fais mon cinq cents de bezigue !
« Je laisse à l'amiral Napier
« Toutes les mers, jusqu'aux Antilles !
« Et ne lance que de gentilles
« Petites flottes en papier !
« Je laisse à Krupp ses mécaniques
« Aux arguments déterminants !
« Et n'ai que des pois fulminants
« En fait de choses volcaniques !
« Je ne gêne Bismark, Cavour,
« Gortschakoff, de Beust ni Gladstone !
« En gaîté, je suis autochthone,
« Je décentralise en amour !
« Pourquoi m'égorgez-vous ? C'est bête !
« Moi mort, avec qui rirez-vous ?
« Vous devriez doter les fous
« Dans ce monde où l'homme s'embête !
« Où le fils de Teut sent en lui
« Ce mal tourner à la souffrance !
« Vous voulez donc venger la France
« En mourant, chez elle, d'ennui ?— »
Ce fut son mensonge du cygne !
Les timides enfants d'Obus
Ne comprirent rien au rébus
De cette impénitence insigne !
Ils approchèrent des barils
D'une liqueur bitumineuse
Que dans leur valeur lumineuse
Ils ne destinaient qu'à Paris
Et, l'ayant d'abord enflammée
Selon le procédé du punch,
Ils invitèrent à ce lunch
Définitif la Renommée !
Elle vint, admira d'abord
L'auto-da-fé du méchant Hydre,
Arrêta l'heure à sa clepsydre,
Et fit l'inventaire du mort.
Mais ne trouvant plus dans l'armoire
Ni le linge ni les couverts,
Mais rien que les tiroirs ouverts,
Mit ce secret dans sa mémoire ! —
J'ai chanté ces enfants d'Obus
Qui, par le secours du pétrole,
Ont fait cuire sans casserole
L'Hydre Saint-Cloud, fils de Phœbus !