Scrupule

Je veux lui dire quelque chose,

Je ne peux pas ;

Le mot dirait plus que je n'ose,

Même tout bas.

D'où vient que je suis plus timide

Que je n'étais ?

Il faut parler, je m'y décide…

Et je me tais.

Les aveux m'ont paru moins graves

À dix-huit ans ;

Mes lèvres ne sont plus si braves

Depuis longtemps.

J'ai peur, en sentant que je l'aime,

De mal sentir ;

Dans mes yeux une larme même

Pourrait mentir,

Car j'aurais beau l'y laisser naître

De bonne foi,

C'est quelque ancien amour peut-être

Qui pleure en moi.