Second sinet

L'or affaibli des chrysanthèmes

S'allume, jaune et sulfureux,

Dans un ciel aux nuages blêmes,

Qu'écarte un souffle douloureux

Et, par la campagne épandues,

Les tristesses du Jour des Morts

Font plus seules et plus perdues

Ces tristes fleurs et leurs vieux ors

Pareils à des fleurs défeuillées

Mortes sous un soleil éteint,

J'adore leurs pourpres rouillées

Et leurs pâleurs de *viel étain,

Car dans mes songes, où détonne

L'éclat des sons et des couleurs,

Ils mettent un parfum d'automne

Précoce et doux, sans cri ni pleurs.

L'or affaibli des chrysanthèmes

S'allume, jaune et sulfureux,

Dans un ciel aux nuages blêmes,

Qu'écarte un souffle douloureux.