Sonnet

Ne cueillez point le myrte. Aucun épithalame.

Ni guirlandes d'amours potelés ou moqueurs,

Mais un psaume plutôt dont le rythme proclame

Cette profonde nuit dont elle emplit les cœurs.

Pâle et hautaine, avec des prunelles sans flamme.

Elle a le geste las et grave des vainqueurs,

Et dans ses longs baisers qui coulent jusqu'à l'âme

Réside le pouvoir des pesantes liqueurs.

Elle inspire la peur comme d'autres la joie,

Pâle chair où jamais une ardeur ne rougeoie,

Marbre mystérieux, impassible décor.

En elle est l'avant-goût du sépulcre et des urnes,

Silencieuse amour par qui j'évoque encor

Un hiver boréal aux splendeurs taciturnes.