Souffre, ô précurseurs !

Malheur dans les bas-fonds, malheur sur les hauteurs,

À vous, penseurs, esprits, marcheurs, libérateurs !

L'ignorance ne sait que jeter de la haine ;

L'esclave mord la main qui vient briser sa chaîne ;

L'enfer punit quiconque a rêvé paradis.

Nous étions les proscrits, nous étions les maudits ;

Et cinq ans, et dix ans, et vingt ans nous vécûmes

D'outrages, de fureurs, de cris, d'affronts, d'écumes ;

Tous ; ceux-ci dans l'exil, ceux-là sous les barreaux.

Le progrès est un char que fouettent les bourreaux,

Qui pour ornière a l'ombre et le sang, et pour roue

Le martyre. Qu'un homme aux hommes se dévoue,

Hélas, c'est la première énigme qu'ici-bas

L'homme ne comprend pas et ne devine pas ;

C'est ce qui fait grandir les épines aiguës,

C'est ce qui fait pousser dans l'ombre les ciguës.