Sous une croix belge

Ni du furtif oiseau la voix mélodieuse

Qui viendra de la tombe humer les tièdes fleurs ;

Ni de ton frère enfant la prière de pleurs ;

Ni, dans l’écho grinçant, la fanfare odieuse

Du despote glacé qui te pousse au tombeau,

Jeune homme ! et de tes jours renverse le flambeau ;

Ni les plombs courtisans qui moissonnent vos têtes,

À vous ! sanglantes fleurs des royales tempêtes ;

Ni les rayons vivants de notre beau soleil,

Ne réveilleront plus ton précoce sommeil !

Et la tonnante voix de leurs canons parjures

Dont chaque bond proclame et signe les injures,

Et ma plainte de femme à ton astre tremblant,

Qui tombe détaché dans l’orage sanglant ;

Et cette voix d’amour en prière épuisée,

Ce sanglot de mère brisée,

Qui dans le champ des morts cherchant son jeune lis,

A crié d’un long cri : « Terre, rends-moi mon fils ! »

Rien ne t’éveillera ; car ta couche est profonde.

Ah ! sur trop de cyprès là liberté se fonde !

Ah ! mon Dieu ! trop de sang trempe un généreux fer !

Dans vos rêves éteints, dormez, belles victimes ;

Laissez-nous l’esclavage, et laissez-leur les crimes.

Le roi le plus dévot ne croit pas à l’enfer !