Souvenir

Parfois, il me souvient de celle

Que j'aimais d'amour, à dix ans.

Ses traits ne me sont plus présents,

Mais je l'aimais : elle était belle !…

En l'évoquant, je me rappelle,

Vagues, des yeux étincelants,

Et des mains d'une blancheur telle

Que les lys mêmes sont moins blancs :

Des gestes de Princesse frêle,

Si gracieux, comme hésitants !..

Il me souvient de sa dentelle

Faite à la mode du vieux temps…

Légère ainsi qu'une hirondelle,

Ses paroles étaient des chants…

Aujourd'hui, sous une asphodèle,

Peut-être elle dort, dans les champs !…

Mais qu'importe ? Elle est immortelle,

La Fleur de mon premier Printemps,

– Et je n'ai pas souffert pour elle

Ce qu'il faut qu'on souffre pour celle

Qu'on aime d'amour, à vingt ans !