Sur la maladie d'éléonore

C'en est fait, la faux du trépas

Se lève sur ma jeune amie ;

Le feu d'une fièvre ennemie

Brûle ses membres délicats.

Je l'ai vue au milieu des peines,

Sur son front j'ai posé la main ;

O douleur ! j'ai senti soudain

Ce feu qui coule dans ses veines.

Ses yeux peignaient l'égarement

Et le désordre de son âme ;

Ses yeux, que je vis si souvent

Briller d'une plus douce flamme,

N'ont point reconnu son amant.

Ah ! ses beaux jours naissent à peine :

O mort ! garde-toi de frapper,

Ou tranche sa vie et la mienne :

Tu n'auras qu'un fil à couper,