Sur son portrait à l’âge de vingt-cinq ans

Jeune front caressé par un rayon de gloire,

Tel il fut. C’est l’auteur acclamé du Passant.

Malade, infirme et vieux, tel il est à présent.

Que c’est loin, cette aurore, et voici la nuit noire !

Pourtant ils restent chers à plus d’une mémoire,

Le gentil Zanetto, qu’enivre Avril naissant,

Et Silvia, devant tant de charme innocent,

Sur son désir pervers remportant la victoire.

Déjà quarante fois avril a reverdi,

Poète, et ton Passant est encore applaudi.

Peut-être, avec ton nom, l’œuvre durera-t-elle ?

— Démon des écrivains, arrière, vanité !

Qu’ils sonnent faux, les mots « gloire » et « postérité

Pour le croyant qui songe à la vie éternelle !