Tableau xxi

Des Dieux la prompte messagère

Part, vole, se montre à Myrtis,

Et dit : « La reine de Cythère

Parut la plus belle à Paris :

L'heureuse pomme fut pour elle ;

Mais outre junon et Pallas

Toujours subsiste la querelle,

Et c'est toi qui les jugeras. »

En parlant ainsi, la Déesse

Est debout sur son arc brillant.

Myrtis contemple sa jeunesse,

Ses yeux d'azur, son front riant,

L'or de sa baguette divine.

Les perles de ses bracelets,

Et l'écharpe flottante et fine

Qui voile à demi ses attraits.

« Pourquoi gardes-tu le silence ?

Reprend-elle : réponds, Myrtis ;

Le refus serait une offense.

— Disputez-vous aussi le prix ?

— Je le pourrais ; j'ai quelques charmes.

— Voyons. — Promets-tu le secret ?

— Oui. — Je crains. — Soyez sans alarmes.

— Eh bien, juge ; mais sois discret.

— Ce voile à vos pieds doit descendre.

Ce n'est pas tout ; la Volupté

Embellit encor la Beauté,

Et le prix est pour la plus tendre. »

L'immortelle baisse les yeux,

Repousse la main qui la touche,

Aux baisers dérobe sa bouche,

Et tombe sur l'arc radieux.