Tiphaine

Tiphaine, elle, invisible, au bord des fondrières

Errait au clair de lune, et les roses bruyères,

Se haussant sur leur tige en fleurs, baisaient sa main.

De peur qu'un indiscret rôdeur voulut la suivre,

Elle marchait pieds nus, et, sur ses pas, un nain

Refermait la broussaille obscure, et son hennin

Se profilait en noir sur le grand ciel de cuivre.

Tambourinant des doigts sur un miroir poli

L'appel aux quatre vents de l'espace sonore,

Elle faisait chanter la rouge mandragore,

Puis, tournoyant trois fois sur un rythme joli

Et tendre, elle cueillait enfin la fleur d'oubli,

Dont l'essence mêlée au suc des jusquiames

Rend la vigueur au mâle et la jeunesse aux femmes.