Tisbe

En cet habit d'étoffe ancienne,

Tu sembles, au siècle des cours,

Une noble Vénitienne.

Cette dentelle aux mille jours

Est un nid fait pour les Amours :

Watteau, de la grâce idolâtre,

T'eût peinte en tes riches atours

Avec ce manteau de théâtre.

C'est vers vous, les enchanteresses,

Que l'oiseau bleu tourne son vol !

A présent déroule ces tresses,

Jette ces perles sur ton col ;

Donne ta voix de rossignol

A Tisbe, l'ange aux mains fiévreuses,

Car c'est elle avec do¤a Sol,

Qui sont toujours nos amoureuses.