Une fleur

Elle était belle encor ! tu me l’avais donnée ;

Tu m’avais dit : « Tiens-la, cette nuit, sur ton cœur ! »

Et puis le soir, ta main, railleuse à l’humble fleur,

Dispersa dans les airs sa cendre infortunée.

Et tu me regardais à travers le flambeau

Qui vacillait du poids de ce doux incendie ;

Et tu la suspendais sur le brûlant tombeau,

Symbole de l’ardente et folle maladie !

Je te trouvai cruel. Le rire de tes yeux

Fit rouler dans les miens des pleurs silencieux ;

Car j’aimais cette fleur qui m’avait dit : « Il t’aime ! »

Et j’ai vu tout un sort dans ce rapide emblème.

Ne m’offre pas de fleur. Le faible doit prévoir.

Faible, sans la sauver, j’épouse son offense ;

Une femme, une fleur, s’effeuillent sans défense :

Tu riais d’elle… et moi je ne veux plus te voir !