V

Le zéphyr à la douce haleine

Entr'ouvre la rose des bois,

Et sur les monts et dans la plaine

Il féconde tout à la fois.

Le lys et la rouge verveine

S'échappent fleuris de ses doigts,

Tout s'enivre à sa coupe pleine

Et chacun tressaille à sa voix.

Mais il est une frêle plante

Qui se retire et fuit, tremblante,

Le baiser qui va la meurtrir.

Or, je sais des âmes plaintives

Qui sont comme les sensitives

Et que le bonheur fait mourir.