Vendredi-saint

Les cloches sont à Rome

et l'amour en exil.

Jésus est mort. Aux hommes

liés, que reste-t-il ?

J'ai tendu mon visage

au vent des sept douleurs,

ses griffes au passage

me griffèrent le cœur.

Tourne, Semaine sainte,

de ton pas sourd autour

des murs de mon enceinte.

Il n'est fleur en la cour

ni soleil au ciel gris,

sale comme un vieux drap,

et la prison m'a pris.

Tourne : Pâques viendra.