Via appia

Parmi la campagne de Rome,

Pas une bête, pas un homme.

Est-ce une demeure dernière ?…

Stérilité, débris, lumière.

C'est la fin de toute superbe.

Les dieux morts sont couchés dans l'herbe.

Au pied des grands vestiges mornes,

Ils ne sont plus rien que des bornes.

Tout doucement, le lichen grimpe

Sur ces fils défunts de l'Olympe.

Ils sont là dans leur élégance,

Morts de n'être plus la croyance.

— Rome sainte, ô Rome moderne,

Quand tu seras un reste terne,

Qui saluera d'une pensée

Ta divinité renversée ?…