[vieux coppée]

Les écrevisses ont mangé mon cœur qui saigne,

Et me voici logé maintenant à l'enseigne

De ceux dont Carjat dit « C'était un beau talent,

Mais pas de caractère », et je vais, bras ballants,

Sans limite et sans but, ainsi qu'un fiacre à l'heure,

Pâle, à jeun, et trouvé trop con… par Gill qui pleure.

« Mourir, — dormir ! » a dit Shakspeare ; si ce n'est

Que ça, je cours vers la forêt que l'on connaît,

Et puisque c'est fictif, j'y vais prendre à mon aise

Ton beau poëte blond, faune barbizonnaise !