XCVIII

Ben sarà tempo, Amore, avere scosso

dal collo il giogo tuo molesto e grave,

poi che 'n tanti martir piegar non posso

quella a cui desti del mio cor la chiave.

Ma so pria serò da me rimosso

che 'l mal ch'i' ho per lei non sia suave:

così dura come è nel cor la porto,

di lei son vivo e suo vogl'esser morto