XXXIX

Parmi la brume et la tristesse du matin,

Languissamment les fleurs s'effeuillent au jardin,

Exhalant la douceur de leur âme embaumée ;

Et nos rêves aussi s'effeuillent, bien-aimée.

La maison est déserte et nul ne s'assied plus

Sous la tonnelle ; les deux bancs sont vermoulus ;

Et, pareille à l'oubli, l'herbe envahit l'allée.

Ton souvenir emplit mon âme désolée,

Et tristement je songe au soir où tu lias

Parmi tes cheveux noirs de blancs camélias.