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Tolga gli augurj il Ciel: spenti per anco

Non son, misera Fede, i tuoi perigli;

Né sazio di ferir l'odio, ma stanco

Cerca riposo, onde vigor ripigli.

Quei ferri ancor, che già t'apriro il fianco,

Cercan del sangue tuo farsi vermigli;

E per pena maggior l'Ibero e 'l Franco,

Che mi fanno temer, son pur tuoi figli.

Teme a ragion chi ti compiange: il seme

Dura dell'odio, e la fatal tempesta

Dissipata non è, s'ella ancor freme.

Dove cadrà? Tua dura sorte è questa,

L'aver parte ancor sana: ella è, che teme,

Perché sangue a versar ivi ti resta.