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Amor, chi è questa, che sì lieta move

Il franco piè verso romita cella,

Questa, cui pari non si vide altrove

Al volto, a i gesti, al riso, alla favella?

Io so che del suo ciglio all'alte prove

D'aspra resa t'avresti ogni alma ancella,

Onde fama n'andrebbe in fogge nuove

Di te parlando più sonora e bella.

Ma tu fra vulgar gente ti nascondi

Pien di vergogna, e infranto arco e saette

Rapido fuggi, né al mio dir rispondi.

Oh di costei sull'orme al Ciel dilette

Gite or pur cinte il crin di sagre frondi,

Né più temete Amor, Vergini elette.