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Quando il gran Pico a noi scese dal Cielo,

Unica degl'ingegni alma Fenice,

Le bell'Arti: “Che più sperar ne lice”,

Dicean, “fuorché immortale un sì bel velo?”

Ma come gentil fiore in verdo stelo,

Da cui un sol giorno ogni vaghezza elice,

Ei tosto, e seco il suol, d'esser felice

Finì sotto mortale invido gelo.

Pur l'alta Provvidenza i doni sui

Or ci rinnuova in Voi, Signor, che siete

Del sangue stesso, e par d'ingegno a lui;

E mentre in Vatican d'Ostro splendete,

Ciò ch'ella incominciò fornisce in Vui,

Che 'l merto di quel Grande, e 'l premio avete.