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Lui nella scorza et io nel cor ti porto;

El troncho è arso, io vivo a mio dispecto.

Felice legno, che 'l tuo male è scòrto!

Misero me, che in vano uscirne aspecto!

Ah! quante volte il dì credo esser morto

Sentendo el gran dolor che m'apre el pecto,

Et per mirar, se io son pur quel ch'i' soglio,

Spesso questi arsi panni me dispoglio.