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Alle piante io pur narro, a' fiori, all'erbe,

All'onde lasso, a' venti

L'altrui bellezze acerbe,

E i miei nuovi tormenti;

E questi, e quelli intenti

Rendene spesso Amor; sola quest'una,

Che più sempre digiuna

Di lagrime più fera il cor mi rode,

Ancor (né mai chiama altri) ancor non m'ode.