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Amor, che puon più farmi ora i tuoi strali?

Che pòi più rinverdir del secco tronco,

se morte ha svelto col suo ferro adonco

chi ti fe' già valer quel che non vali?

Tempra saette pur per gli animali,

ch'io non le extimo più de un fragil ionco:

snervato è l'arco, e tu sei ceco e monco,

sì che a tua posta ancor spénnati l'ali.

Tu mi facesti già sì longa guerra

ch'io mi fugiva ancor da i tesi artigli,

perché scusa non ha chi due volte erra.

Or che a te stesso più non t'assomigli,

dapoi che ogni mio bene ito è sotterra,

io ti perdono ormai, se più mi pigli.