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Pianto soave, pianto

di luci più soavi e più tranquille

di chiare stelle, vaghe e pure stille,

quai lamenti o quai lodi

fecer sì lieto mai l'estremo fine?

Quai lagrimette dolci e cristalline,

o mesti e cari modi

ond'ebbe Violina ampia mercede,

onorata la morte e la sua fede?