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Roche son già le cetre e muti i cigni

al languir vostro e secco 'l lauro e 'l mirto,

e con languidi rai pallide stelle,

e l'alba in manti oscuri od in sanguigni;

e più si dole ogni gentile spirto,

e son discordi i venti e le procelle,

e par ch'aspetti di sì breve guerra,

il cielo un novo sole, un fior la terra.