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Quanto più desiose l'ali spando

verso di voi, del ciel o schiera amica,

tanto più il mio volar con visco intrica

il gran nemico, e gir mi face errando.

Pur quanto più constante io gitto e mando

i miei sospiri a quella patria aprica,

tanto men l'alma in terra mi s'implica,

che va, qual Progne, afflitta lagrimando.

Ma senza te, o Signor, non può esser dritto

il mio camin, però fa' ch'io sia scorto

per te in Ierusalem fuori d'Egitto.

Non trovo in altra parte alcun conforto

in tutto 'l tempo a me dal ciel prescritto,

ch'ogni piacer pel suo girar fa corto.