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Sì doloroso, non poria dir quanto,

ho pena e schianto, — angoscia e tormento;

e 'l martirio ch'io sofferisco è tanto,

che mai non canto — ed altra gio' non sento.

E ciascun giorno rinovello in pianto

e sono affranto — d'ogni allegramento;

di greve pena a dosso porto manto;

ben saria santo, — se stessi contento!

Ch'i' non talento — mai altro che morte,

perché tort'è — la mia vita, se dura;

in tal rancura — l'Amor mi sostene!

Perché m'avene — così crudel sorte,

che trovo forte — sì la mia natura,

che m'assicura: — la morte non vene?