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Scusi, siggnore: lei ch´è ttanto ricco,

Sappi ch´io sò un mercante de salume,

Che ttutto er mio se n´è sparito in fume

Pe un naviscello che mm´è annato a ppicco.

Ho una fame, ho, cche nun ce vedo lume;

E ttanto ha da finì ggià cche mme ficco

Quarc´arma in gola, e, bbuggiarà, mm´impicco,

Ch´io sò in proscinto de bbuttamme a ffiume.

Speravo in Dio che cquarche ccreditore

Ar meno me mettessi carcerato:

Ggnente: nun c´è ppiù ccarità, ssiggnore.

Ma ddunque un omo ha da morì affamato

A ´ggni modo, o ppe fforza o pper amore,

Senz´avecce né ccorpa né ppeccato?