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La dolce vista e 'l bel guardo soave

de' più begli occhi che lucesser mai,

c'ho perduto, mi fa parer sì grave

la vita mia, ch'i' vo traendo guai;

e 'nvece di pensier' leggiadri e gai

ch'aver solea d'Amore,

porto disir' nel core

che son nati di morte

per la partenza, sì me ne duol forte.

Omè, Amor, perché nel primo passo

non m'assalisti sì ch'io fossi morto?

Perché non dipartisti da me, lasso,

lo spirito angoscioso ch'io porto?

Amore, al mio dolor non è conforto;

anzi, com'io più guardo,

a sospirar più m'ardo,

trovandomi partuto

da que' begli occhi ov'io t'ho già veduto.

Io t'ho veduto in que' begli occhi, Amore,

talché la rimembranza me n'uccide,

e fa sì grande schiera di dolore

dentro a la mente, che l'anima stride,

sol perché morte mia non la divide

da me, come diviso

m'ha dal gioioso riso

e d'ogni stato allegro

lo gran contrario ch'è dal bianco al negro.

Quando per gentile atto di salute

ver' bella donna levo li occhi alquanto,

sì tutta si disvia la mia virtute,

che dentro ritener non posso il pianto,

membrando di mia donna, a cui son tanto

lontan di veder lei:

o dolenti occhi miei,

non morrete di doglia?

«Sì, per nostro voler, pur ch'Amor voglia».

Amor, la mia ventura è troppo cruda,

e ciò ch'agli occhi incontra più m'attrista;

però merzé, che la tua man li chiuda

poi c'ho perduta l'amorosa vista;

e, quando vita per morte s'acquista,

gioioso è 'l morire;

tu sail' ove dé gire

lo spirito mio poi,

e sai quanta piatà s'arà di lui.

Amor, ad esser micidial piatoso

t'invita il mio tormento:

secondo c'ho talento,

dammi di morte gioia

che ne vada lo spirito a Pistoia.