112

Se 'l ciego arcier che infiamma ogni alto core

fiece, Signor, di ti zà mai ricetto,

mitti <la> lira tua suave al petto,

e ciba me de quel dolce liquore

ch'Apollo trasse d'Elicona fore

per far<e> copïoso el tuo intelletto;

che se la fama el ver non m'ha disdetto

in stil materno è grande el tuo valore.

E non sdegnar, se con mie rime frale

tento sentir la tua dolce ermonia,

che forse farà lieve el mio martìre.

Perché ferito da amoroso strale,

e po' percosso da Fortuna ria,

cerco con che el mio dol possa indolcire.