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Or che rea febbre, come pallid'ombra

o nebbia stretta da rabbioso vento,

aduggia il buon Sacrati, e 'l bel concento

discorda dentro mentre fuor l'adombra,

tu movi, Parolaro, e tu lo sgombra,

tu pio, tu dotto, a l'alta cura intento,

perché tanto splendor non resti spento

in quest'alma città che 'l duolo ingombra.

Né potresti ritorre a l'empia morte

più nobil preda o più gradite spoglie,

né meglio trionfar de la superba.

E se la sacra quercia è premio al forte

ch'altrui conservi, al saggio or chi la coglie?

Bench'altro onore avrai che fronde ed erba.