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Amico, s'egualmente mi ricange,

neente già di me sarai allegro,

ch'i' muoio per quella oscura che pur piange,

la qual velata in un amanto negro

vien ne la mente e lagrimando tange

lo cor ch'è su' servente tutto integro;

allor del suo dolor l'aggreva e frange

Amor, che 'n suo pensar nol trova pigro.

Qui non veggh'io, dolente, che mi vaglia

chiamar Pietate, ché la sua mercede

non aiuta omo che così travaglia;

onde s'atrista l'anima, che vede

la donna sua che non par che le caglia

se non di morte, e 'n altro non ha fede.