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Già 'l decim' anno a' miei sospir vien meno,

et io più lieve corro al giorno extremo,

a cui solo pensando agghiaccio e tremo,

di merti voto, e d' error gravi pieno;

ars' ho non sol, ma incenerito il seno

senz' alcun frutto, e di peggio ancor temo,

che non è quel desire in parte scemo

al qual non posso por legge né freno:

ma tu, Signor, al cui voler soggiace

quanto s' opra qua giù, pietoso sgombra

di sì vani pensier questa rea salma,

che senza il tuo valore avrà la palma

di me 'l nemico mio, che sì rapace

l' alme d' eterna et atra notte ingombra.