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Nò, Zzinforiano mio, nun è ll´istesso.

Er vive allora sarà stato bbello;

Ma a sti tempi che cqui nnun è ppiù cquello,

Una vorta c´arriveno a st´accesso.

Eh Zzinforiano, un pover´omo adesso

È l´affare medemo d´un aggnello

Tra le granfie der lupo: e ppe un capello

V´attàrfieno e vv´ammolleno un proscesso.

Er pane, è ccaro: er vino, un tant´a ggoccia:

La carne, Iddio ne guardi! e le gabbelle

Ve tiengheno pulita la saccoccia.

Co sto bber governà dde nova stampa

Che ne vonno de noi sino la pelle,

È un miracolo cqua ccome se campa.