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Nun te pòi fà un´idea si cquanto, Rosa,

Io rido a l´incontrà cquarche ccazzaccio,

Che pportanno un ziggnore sott´ar braccio

Je pare èsse lui puro quarche ccosa.

E nnun za cch´er ziggnore s´ariposa

Sopr´a la vita sua com´uno straccio;

E ssi jje ficca llì cquer catenaccio,

È ppe la su´ portronaria fecciosa.

L´onori, chi li vò bben acquistati,

Se l´ha da fà da lui; e nnun bisoggna

Gonfiasse de st´onori appiccicati.

Ché l´onore nun è ccome la roggna

Che ss´attacca ar toccà. Lli strufinati

Nun ve dànno né onore né vvergoggna.