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Non siamo pellegrine

del lucido oriente, ove distilla

Mirra il suo pianto e nasce il nardo e 'l croco,

o d'altro estranio loco;

ma nate in qualche villa

de la bella contrada, e morte poi,

qui facciamo ombra, o donna, a' giorni tuoi.

Al nascer d'un bel mese

siam verdi, benché ancise; e non accese,

ma destinate al rezzo e non al foco.

Ne già portiamo invidia a' dolci odori

de l'Arabia Felice,

ché con Amor qui vola altra fenice.