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Perché la neve, e 'l puro avorio e netto

bagni di pianto, e con dogliosi accenti

percuoti d' ogn' intorno l' aria e i venti,

chiamando lui che fu qua giù perfetto?

Lasciando il Mondo povero e negletto

salit' è in Ciel tra le beate genti,

ove nel sommo ben co' lumi intenti

pasce il divino suo chiaro intelletto.

Non far, Mirtilla, a l' aureo crine oltraggio:

vive lieto il Brocardo appresso a Dio,

dove l' ore dispensa in meglior usi,

e gli occhi, che sin qui son stati chiusi,

aperti ha sì, che com' un sol col raggio

n' enfiamma di celeste alto disio.