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È ppropio vero, è ppropio vero, Santa,

Ch´er monno s´è svortato. E nnu lo senti

Che llui tira le bbòtte a li serpenti,

E l´archibbuscio suo nun je s´incanta?

Cent´anni fa... ma cche ccent´anni!, ottanta...

Dìnne meno: quaranta, trenta, venti,

Diescianni addietro, st´ommini imprudenti

Staveno freschi! e mmó llui se n´avvanta.

Una serpa, una lipera, un cerviotto,

C´ammiravi o ppe tterra o ddrent´a un bùscio,

T´inciarmava la porvere de bbotto.

E nnun c´er´antro pe vvieninne a ffine

Che ccaricà lo schioppo o ll´archibbuscio

Cor nome de Ggesù ssu le palline.