127

Quella che 'n sen portai scolpita e viva,

falsa e caduca imagine d'onore,

quell'interna speranza e quello errore

che fêr la mente del ben proprio schiva,

avea deposto in su la manca riva

del bel Metauro, e 'n su 'l mio freddo core

piovean già fiamme de l'eterno Amore

e 'l sentier di salute mi s'apriva;

già gli affetti terreni erano in bando,

già l'alma era per gir lieta e spedita

a mirar sua beltà nel divin volto;

quand'ecco che dal Tebro aura turbando

vien sì tranquilla e sì serena vita:

dolce stato gentil, chi mi t'ha tolto?