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O fiumi, o rivi, o fonti,

mentr'arde il sole i monti e i colli e 'l piano,

lavate voi la bella e bianca mano

e difendete da l'ardente giorno;

e quante stille sparge a' dì più caldi

tanti siano i giacinti e i bei smeraldi;

né giammai scolorita

sia l'erba verde in questo Poggio adorno,

dolce e fresco soggiorno;

corra Febo a l'Atlante, a l'oceano,

ch'avrà men bello albergo e più lontano.