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Quel prigioniero augel, che dolci e scorte

note apprendea dal tuo soave canto,

morendo in sen ti giacque, e dal tuo pianto

bello onore ebbe poi: felice morte!

Io, cigno in mia prigion (né scorno apporte

s'ardito è pur ne la mia lingua il vanto),

quel che mi detta Amore imparo e canto,

ma con diversa e più dogliosa sorte.

Muoio sovente, e 'l modo è via più fero:

perché al martir rinasco, e 'n sì bel grembo

non però trovo mai tomba o feretro;

e i lumi ch'irrigar con largo nembo

un che passò da gl'Indi a noi straniero,

scarsi mi son, né stilla io più n'impetro.